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Il mio maestro diceva: " In battaglia conta la lama. Fuori, conta l'occhio. Se non sai distinguere due volti, due uomini, due storie... sei già morto e non lo sai.'
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Degli abitanti della palude non si cura, e prim'ancora di poter aggiungere altro ella è già lì, alla sua destra, il suo corpo in forma umana a cingerne le spalle nude per avvicinarlo piano contro di sé. L'albino deglutisce, sopraffatto. Non le impedisce di ravviare i suoi capelli nivei dietro l'orecchio, ma quel contatto lieve solleva sulla sua pelle un brivido visibile, mentre il respiro si fa più profondo e affannoso, a capo chino. La sua presenza imponente, nervosa e definita, sembra piegarsi sotto la forza del suo abbraccio, quasi rimpicciolirsi. Non la guarda, e un tremore contro il quale evidentemente combatte ne irrigidisce la linea definita della mascella. La mano destra, disarmata, sale esitante ma decisa al tempo stesso, per afferrarle con calore un braccio.
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Ha passato la quarantina e ormai gli anni non li conta più. È alto 1 metro e 90, e non è un'altezza che puoi ignorare. Spalle larghe e vecchie cicatrici che non mostra mai, mentre è l'enorme tatuaggio sul collo sul lato destro che non può essere nascosto. Un tribale fatto per onorare un amico perduto in battaglia.
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Non scesi mai a cercare i corpi, presi solo il nastro rosso di Liora, impigliato ad un ramo e lo portai con me. Sono passati anni. Non ho casa, non ho futuro. Bevo vino rosso perché Mira lo odiava e diceva che mi rendeva sentimentale. Guardo mappe perché se guardo il cielo, mi perdo a cercarle.
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Per un istante, nella taverna, non c'è il comandante che deve decidere chi vive e chi muore. C'è solo il contadino della Valle Bassa che beve con i suoi fratelli
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"Nae maeum-eun, yeong-won-hi dang-sin-ui geos-ib-nida -Il mio spirito e il mio cuore appartengono a voi per sempre "
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´¨) ¸.•´¸.•´¨) ¸.•*¨) (¸.•´ (¸.•Porto il mio orgoglio ritratto nella tempesta, incoronato dal peso di ciò che ho scelto di custodire: mai fui così debole, mai così vivo, caduto per sempre, senza mai più rialzarmi´¨) ¸.•´¸.•´¨) ¸.•*¨) (¸.•´ (¸.•Cheng Bai Xiao
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Lui le guarda, le mura interne del regno. Incrocia le braccia dietro la schiena. Le mani giunte l'una sull'altra all'altezza dei reni. La postura perfetta dell'umarell al cantiere, del vecchio mastro che è venuto a vedere se questi giovani hanno fatto le cose per bene. E sorride. Quel cenno di sorriso irresistibile, scanzonato, che gli piega la barba brizzolata e gli scava le rughe ai lati degli occhi grigi.
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Phosphoros
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Ho chiesto un segno, ma l'inverno è rimasto in silenzio. Solo un cielo sconfinato, immenso e indifferente, e il gelo che ancora sussurrava il mio nome.
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Non porto addosso l'acciaio di Varinor, né marcio al richiamo dei tamburi; io ricucio ciò che cede in silenzio, con una luce accesa nella nebbia. Quando il tuono prese ciò che non potei salvare, e il lutto cadde muto come neve, imparai che la forza vive nella cura: non nell'ira, ma nel lasciar andare.
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"I was raised by tavern lanterns, where the songs were cheap but warm. Kept my heart inside a pocket just to keep it safe from storms. With a lute of cracked devotion and a laugh that hides a bruise, I learned life’s a tricky shuffle and the road will always choose."
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