La sua figura è alta, slanciata, costruita su un equilibrio perfetto tra grazia e controllo. I muscoli, asciutti e definiti, non cercano mai di imporsi ma si rivelano solo nel movimento. I capelli argento scendono lunghi sulle spalle, sottili come fili di luce. I suoi lineamenti scolpiti con una precisione che sfiora l’irreale: zigomi alti, pelle chiara e levigata, labbra sottili che raramente si concedono più di un accenno di espressione. Occhi azzurro chiaccio attraversati da sottili pagliuzze dorate che si accendono quando la luce li sfiora. Non riflettono semplicemente ciò che vedono. Quando posa lo sguardo su qualcuno, non sembra guardarlo, ma attraversarlo. Le orecchie, affusolate, tradiscono la sua natura elfica senza eccessi sono eleganti e proporzionate. Ogni dettaglio in lui è misura. Il suo portamento è nobile, ma privo di ostentazione.
Non ha bisogno di mostrarsi superiore, lo è semplicemente.

Nato tra colonne d’argento e giardini sospesi, dove il vento canta tra foglie antiche e ogni parola pesa quanto una promessa. La casata Erydor è un nome che non si pronuncia con leggerezza: è tradizione, purezza, continuità.
Lui ne è l’incarnazione perfetta.
Educato nella disciplina dell’eleganza e nel rigore della mente, cresce tra maestri che non insegnano solo a colpire, ma a comprendere prima ancora di agire. L’arco diventa estensione del pensiero, la spada una concessione necessaria. La parola, invece, rimane un’arma ancora più letale.
La sua vita era perfetta, tra gli agi della sua casata e un futuro già assodato.
Ed è proprio per questo che il suo giungere stona, ma nel suo passato così perfetto c’è un momento,uno solo,che non trova posto nei racconti.
Un frammento che non viene narrato.
Un’eco che non ritorna.
Aelrion non lo nomina mai, ma non lo nega, semplicemente non l'affronta, ormai è chiuso lontano da li.
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